D - e - s - m - o - r - o - n - a - n - d - o . . .

A casa construída sobre a areia não se firma

Abala-se pela menor das brisas

Na hora da tempestade, não lhe serve como abrigo

Algoz, por desmoronar

Caindo o teto que deveria servir-lhe de proteção

O concreto esmagador deveria lhe cobrir

A morada que se sustenta nos tempos de paz não realiza nada de extraordinário

Paz ou ilusão?

Uma forma de se embriagar e manter um pouco mais de sanidade

Felicidade se dê, talvez, na construção de algo extraordinário a partir do simplório

E o que há de incrível em estar bem quando está tudo bem?

O maravilhoso está em buscar a alegria no íntimo da mais profunda tristeza

Talvez seja hora de parar de tentar reformar

Parar de segurar uma coluna que deveria manter-se por si só

Deixe-a ruir, deixe-a seguir o seu caminho se é assim que lhe convém

As mãos do pedreiro já estão cansadas...

São só desabafos que ninguém quer ouvir...

Palavras que se unem em pensamentos soltos e desconexos

Confusões mentais que atordoam ou não

Eternas dúvidas acerca de certezas

E são tantas acumuladas que é como se tudo fosse muito pouco, muito tolo

Esse muito pouco, algo grande, suficientemente capaz de mexer com uma preocupação inerte e nada mais

Constantes momentos de inconstância

Ataques súbitos de uma sensação aleatória de felicidade

E no próximo minuto... melancolia, raiva...

E vem: "mas nem existem problemas de verdade"

Ou existem?

E surge uma coisa de não ter do que reclamar que não convence

Minha roda viva gira cada vez mais e mais rápido e junto com ela a certeza que não faço a mínima idéia de nada...

Discursos repetidos, nada original

A vontade de ser diferente que é igual em todos

O desejo de mudar algo que não se sabe o que é

Mais uma vez o comum entedia e o diferente assusta pela ousadia

E esse vazio...

Mas tudo bem

São só desabafos que ninguém quer ouvir!